Юрий ТАТАРЕНКО. Закаты над Бердском

Мы уже знакомили вас с творчеством Юрия Татаренко – поэта, члена Союза писателей России, победителя многочисленных поэтических турниров, как российских, так и международных.

Юрий продолжает творить, и сегодня на Литературной странице новая подборка стихов, созданных новосибирским (даже лучше сказать – академгородковским) поэтом в июле в писательской резиденции АСПИ в бердском санатории «Крона».

Домик у моря

Завтра будет четверг.

Не уверен, но вроде бы он.

У заката во вторник

Был очень хороший стилист.

Все своим чередом.

То Селин нам поет, то Дион –

Про огромный «Титаник»

И очень короткий плейлист.

На веранде вино.

На руках – две семёрки и туз.

И прикрыта луной

Неизвестного зверя нора.

У ночных поцелуев

Солено-расслабленный вкус.

Сосны много о чем

Напряжённо молчат до утра.

Июньский верлибр

Берёзы после дождя

По-прежнему верят

В своего мокрого бога,

Который делает всё,

Чтобы те никогда не увидели

Дровяного сарая за домом.

Середина лета

О предпляжное волненье,
Трезвой жизни преступленье,
Но в конце концов накатишь –
Как волна и все вокруг.
В существа полунагие
Превращаются богини:
Если мысли стали вялы –
Значит, взгляд давно упруг.
Активировать архивы,
Архивировать активы –
Море этим беспрерывно
Занимается, не пьет.
Невеликое мученье –
Знать свое предназначенье.
Хоть и расплясались волны,
Но глядят всегда вперёд.

Июльский романс.

Бестолковое море.
Безземельное солнце.
Безглагольное пиво.
Безударный кефир.
Бесконечное можно.
Безучастные сосны.
Обгоревшие спины.
И заплаканный Фирс.
Две недели без нервов.
Лежаки у бассейна.
У фонтана качели.
Трижды в день шведский стол.
Об отце-инженере
Речь заходит в беседе.
Мы одни. Но зачем-то
Говорю себе стоп. 
Будут звёзды смеяться.
А вода – кипятиться.
Будут смуглые руки
Собирать чемодан.
По «Культуре» – «Паяцы».
Над террасою – птицы.
И в груди кто-то рубит:
«Никогда, никогда».

30 июня, закат

Покашливал прибой.
Июньская простуда.
И паруса вдали –
Чужой парад планет.
Песок в моей руке
Возник из ниоткуда.
И замышлять побег
Ему резона нет.
На сердце нет степи.
Зарос проулок к морю.
И чайка носит звук
В соседскую кровать.
И солнце в облаках
Кривит слепую морду.
И я не вижу нас.
Июль. И наплевать.

Старый пляж

Рассветы делаются наспех
Из ночи в ночь, из года в год.
Тропа, затоптанная насмерть,
Уже толпой не прорастет.
На тумбе невключенный чайник
Включен в программу «Смерти – нет!»
И явно что-то знают чайки
Про процедурный кабинет.
Я знаю, что любая пицца
Готовится за полчаса.
Но хочется не торопиться
Нырнуть, как в море, в небеса.
А волны ищут брадобрея.
А шторы смотрятся в окно...
И скачут белки по деревьям.
И строчки прыгают в блокнот.

Отпуск в Сибири

Обеднеет июнь –
На прощальный концерт соловья.
И прибавится синего
В небе над городом Бердском.
В чемодане моем
Вдруг найдётся расческа твоя.
Ну, а в книжном шкафу –
Мемуар об актёре Хабенском.
Деликатно шуршит
На ветру от конфеты фольга.
От моторки безбашенной
Волны спасаются бегством.
Станет меньше воды –
На моих два широких шага.
И прибавится синего
В море под городом Бердском.
Нестабилен вайфай –
И в сердцах задремал ноутбук.
Всю неделю жара –
И с тарелок сошла позолота.
Вдоль заката и волн
Улетит смска на юг.
И окрасятся синим
глаза голубые на фото.

Неудачный пикник

Добавить в «Lambrusco»
Дождя – что за бред!
Промокшая блузка.
Инсульт сигарет.
В холодной пыли
Утонул горизонт
Над Бердским заливом –
И кресло как зонт.
В свинцовой скорлупке,
Вода, удержись!
Промокшая юбка.
Промокшая жизнь.

Ночь на пляже

Июль... Огни погасли в доме.
И хочется смотреть туда,
Где между небом и водою
Не километры, а года.
И вдруг под крышею оконце
Сверкнёт капканом на звезду –
И по песку канатоходцем
Вокруг тебя я обойду.
Увы, но лунные ходули
Пошли ко дну и в этот раз.
Когда-нибудь, в другом июле,
В другом раю окликнут нас.

Истома

Суббота – где-то там, в календыре.
Как день знакомства, значит, не считово.
Бубнит прибой о том, что на жаре
Бездумно тело, а душа – без плова.
О главном – всякий раз издалека.
Так знай, что Тэффи звали идиоткой,
Что снова морем пахнут облака,
Что апельсин уже не пахнет водкой...

Пляжное адажио

Горячий песок. Полупальцы. Поклоны.
Вот был бы доволен месье Петипа...
И учатся чайки не сдерживать стоны,
Отвергнув твое предложенье поспать.
Гордится футболка разводами соли.
На завтраке очередь. Новый заезд.
И море старается впитывать солнце,
Пока облакам это не надоест.

Дикари

Прочитана книга – присыпан песком переплет.

Над соснами коршун в печальных раздумьях завис.

Закат заминирован. Тучей не тычь – звезданет.

И парусник вволю поплавает мачтами вниз.

Вчера в новостях президент по секрету сказал,

Что Чёрное море не чёрное, а новодел...

Разбилась волна – отказали опять тормоза.

Не думай о смерти, когда ты по пояс в воде.

Закаты под Бердском

Переходило солнце на пурпурное –

От апельсиновой от кожуры.

А я решил изображать культурного,

что редкость для сибирской для жары.

И море чем-то розовым окрашивать –

Чтоб походило на Москва-реку.

И спрашивать официантку страшную:

«Не хочешь пива – может, по пивку?»

И заказать холодного икристого –

И ждать, пока не станет горячо.

Ловить на сказку рыбку золотистую.

И кайф ловить – на голый на крючок.

Конфуз

Зашелестело. После громыхнуло.

Так начинался форменный потоп...

Ты все равно халат 

свой распахнула –

и в тот же миг ушел в себя лэптоп,

и дождь, как нецелованный, 

смутился:

стоит под дверью и твердит о том,

что, кажется, не вовремя явился,

что он заглянет как-нибудь потом...

День рождения

Наполнилась беседка смехом,

А флирта – вовсе через край...

А счастье в граммах не измерить.

В минутах не измерить крафт.

Пакет какой-то вялой снеди –

Для исповедующих ЗОЖ...

Оставят след в душе скамейки

То штопор, то консервный нож.

Все облака  – на пересменке.

Винца в стаканчике – на дне...

Волна спешит навстречу смерти.

Поставьте памятник волне.