С Новым годом, дорогие читатели!
В первом номере года на литературной страничке у нас не один поэт, а несколько. Дело в том, что целая плеяда замечательных поэтов из Академгородка захотела поздравить вас с зимними праздниками и с началом нового года и мы не могли им в этом отказать.
Вот и наступил Новый год – последний в завершающейся четверти 21-го столетия. И от нас зависит сделать его временем ярких открытий и победных прорывов, временем добра, мужества, света и, конечно же, любви, нежности и вдохновения. С Новым годом! С новым счастьем!
Борис Тучин
Борис Тучин
Птичья ёлка
Посв. В. Новикову
Я иду к друзьям навстречу.
Зимний день пошел на спад.
Сиротливый сад по плечи
одевает снегопад.
Возле нашего порога,
Познакомившись со мной,
заливается сорока
залихватской трескотнёй.
Будто трудится вполсилы,
птичий облик нарочит.
Только очередь пустила
и нахохлившись молчит.
Что-то птица приумолкла,
и кого-то, видно, ждёт.
Пригласим, когда на ёлку
птица песенку споёт.
По свежему следу…
Собака бежит по снегу.
Хозяин сзади идёт.
Собака спешит по следу.
Хозяин не отстаёт.
А впереди сугробы.
А позади дома.
Собака путает тропы.
Не разберёт сама.
Понять бы, что ими движет…
В собачьих ноздрях зима.
Хозяину служат лыжи
и снежная кутерьма.
Вот и бегут по кругу
сколько-то лет подряд.
Только в глаза друг другу
преданно не глядят.
След рисовался свежим.
Мгла его замела.
Тлеют слегка надежды.
…След-то она взяла?..
Метель, пурга…
Морозный ветреный денёк
в наш сад метелицу привлёк
Она запела, заиграла
и, как на сборищах, орала.
Мир стал беспомощен и грозен.
Буран валил напропалую.
Между стволов берёз и сосен
вертелись белки вкруговую.
Метель, как бабочка, порхала.
И трое суток не стихала.
И облака собой закрыла.
Так нашалила, намудрила.
И всё. Метелица прошла.
И потихоньку прилегла.
Везде оставила сугробы.
Вновь разбудить её не пробуй!..
Теплее стало на дворе.
А дело было в январе.
Тихий вечер. Белизна
Белоснежные сумерки нежны.
Посмотри: даже ветер притих.
От снежинок глаза безмятежны
меж ресничек твоих золотых.
Отошли перепады погоды.
Вечер – для белизны и для встреч.
Так, пройдя через боль и невзгоды,
мы смогли безмятежность сберечь.
Если жизнь опрокинет, то встанем,
не страшась, против новых угроз.
Те снежинки горячим дыханьем
растоплю, чтобы не было слёз.
Белоснежная нежная свежесть.
Белоснежная свежая нежность.
Елена Новикова
Волшебен миг перед рассветом
Родилась в Забайкальском крае, в шахтёрском посёлке Вершина-Дарасун, в семье шахтёра и учительницы физкультуры. В двенадцатилетнем возрасте родители перевезли нас с братом в Иркутскую область, в город Усть-Илимск, где я закончила десятилетку и поступила в Кемеровский индустриальный техникум. В Новосибирск приехала будучи взрослым человеком, в двухтысячном году, в Академгородок, где прожила двадцать лет, сейчас живу в Бердске. Стихи и прозу пишу давненько, лет двадцать, примерно. Печаталась в газете «Вечерний Новосибирск», в альманахах «К Востоку от солнца», «Жарки Сибирские». В 2015 году участвовала в международном конкурсе «Арфа Давида», который проходил в Назарете, вышла в финал. В 2021 году стала лауреатом премии им. Дедова, неоднократно становилась лауреатом «Тареевских чтений», лауреатом премии «Краткий слог».
Луна, луна...
Луна сияет светом отраженным
и непривычно улицы пусты,
а я смотрю на все завороженно
и замирает дух от красоты.
Лиловым цветом снег, искрясь, сверкает,
и неуклюже горбится фонарь,
и словно сказку сердце ожидает,
и ждёт черёд свой новый календарь.
Неторопливо катятся минуты,
чтоб не нарушить времени игру,
как важно знать, что мы нужны кому-то,
с кем можно выпить кофе поутру.
Волшебен миг перед рассветом
Проклюнулась дорожка света
на белом лентой золотой.
Волшебен миг, приход рассвета,
где всё объято немотой,
сакральной мудростью и негой
насыщен воздух до краёв,
и спит земля в объятьях снега,
как саван чист её покров.
Но вот вдали метнулись тени,
и пара лыжников спешит,
над лесом, как рога оленьи,
короной солнышко висит,
и поднимается, и рдеет,
растёт, преображаясь в шар,
пока ласкает, но не греет,
раскочегаривая жар.
Зима сибирская сравнима
быть может, с песней удалой,
с душою русскою ранимой,
порой суровой, но не злой.
Через напасти и ненастья,
как будто всем смертям назло,
её влечет упрямо к счастью
надежды легкое крыло.
Всё дальше от счастья
Что происходит? Всё длится ненастье.
– Мы просто уходим,всё дальше от счастья
,и даже во сне не находим покоя,
мы просто уходим, тропою изгоя.
Как черные дыры ночные кварталы,
уже не до жиру, и времени мало.
Рассудок и чувство – как лебедь и щука,
– от этого грустно, от этого мука.
Мы пойманы в сети коварного Эго
и строим как дети мы замки из снега.
Но что происходит? Всё длится ненастье.
– Мы просто уходим, всё дальше от счастья.
Юрий Татаренко
Дедушка Мороз
Юрий Анатольевич Татаренко. Родился 9 марта 1973 года. Член Союза писателей России. Автор 12 книг стихов. Лауреат всероссийских литературных премий. Журналист.
Накануне
Цепочка слов удержит якорь звездный.
Прекрасна жизнь сто лет тому вперед…
Велосипед, чужой и трехколесный,
Меня на праздник звуков привезет.
И не достать до елочной игрушки.
Ждет диафильмов простыни экран…
Круглей зимы, квадратнее подушки
Комочки каши манной по утрам.
Дедушка Мороз
Было много стыдного и жидкого.
Стали в тягость стрижка и бритье.
Облака не назовешь пожитками.
Облака – больное бытие.
Позади ущербных полстолетия.
Впереди осколки на полу.
Забросают розами и сплетнями
Каждый шаг к весеннему теплу.
План на вечер – полбутылки ряженки.
Сделать селфи в белом парике.
И недолго с елкой не наряженной
Постоять на зимнем сквозняке.
Чистые пруды
Я хочу, посидев впятером,
Пепси-колы попробовать с мёдом –
И махать из вагона метро
Улетающим прочь самолетам.
Я с сибирской тайгою не рву –
Миром запахов, звуков, вибраций —
Я хочу обратиться в Москву,
Чтобы с Лондоном не побрататься.
Новогоднее в том волшебство,
Чтобы встать, не дождавшись курантов –
И бежать, и бежать от всего,
Что не требует наших талантов.
Александр Белов
Наблюдают притихшие боги
За игрой молодых королей
Мы уже публиковали стихи Александра о войне. А сейчас он решил поздравить футбольную общественность с Новым годом.
О футболе
Мяч огромен, а я неуклюж.
Помню вьюги, безжалостность стуж,
А ещё улыбки на лицах,
Если речь шла о смуглых бразильцах.
Точность паса, изящность обводки,
Репортаж, как военные сводки,
С отутюженных солнцем полей.
Свесив с крыши усталые ноги,
Наблюдают притихшие боги
За игрой молодых королей.
Мяч огромен, а я неуклюж,
И в бараках не знают про душ.
Запах щей и наркомовской водки,
Это дело пустое, погодки
Размечают бугристый пустырь
И до ночи гоняют «волдырь»!
После матча одни разговоры
Про подножки, стычки и ссоры,
Про отцов, что ещё на войне,
И про слалом бразильца Мане!
Совесть
Я решил сбежать с уроков
Поиграть в футбол,
Знаю, выйдет это боком,
Мне поставят кол.
Только поздно, жребий брошен:
Другу слово дал.
Завтра будет, чую кожей,
Форменный скандал.
Вызовет директор разом
И отца, и мать,
Станет угрожать приказом
И мораль читать.
Но сейчас пасую Кольке,
А он мне, и гол!
И не чувствую нисколько
Совести укол!
Дубль
В голове доходы и расходы,
Равнодушных чисел протокол.
А ещё пароли и пин-коды:
Двоек, единичек частокол.
Налетели, словно мухи, цифры,
Облепили всё моё жильё.
Забываю и слова, и рифмы,
Превращаюсь в круглое число.
Нет! Возьму увесистый целковый,
Мяч куплю на свой последний рубль.
И в игре воинственно-суровой
Сделаю победоносный дубль!
Гарринча
Я был «Радость народа»
Когда-то давно,
Восхищалась Европа,
Теперь всё равно.
Ни контрактов, ни боли
В суставах, костях.
На заброшенном поле
Я словно в гостях.
Продираюсь по краю,
Левый, правый ли он?
Неужели играю?!
Или снится мне сон?
Черно-красный «Фламенго»,
Стадион – лабиринт,
Как распухла коленка!
А торсида ждёт финт.
Корпус – влево, мяч – вправо,
И Жоан – в дураках!
Рёв, овации, слава...
Неужели всё прах?
Чёткий ритм «Кумпарситы»,
Видно, жил сгоряча,
Хоть на казнь пригласите,
Обведу палача.
Память как киноплёнка
Мою радость хранит:
Я на пляже ребёнком
Мяч бросаю в зенит.
Футбол-хоккей
Гоняю мяч за облаками где-то,
Нашёлся и на небесах пустырь.
Совсем как на Земле бушует лето
И ветер с юга поднимает пыль.
Дома, как лица, хорошо знакомы,
Я словно никуда не уезжал.
Шумят берёзы, в силе все законы,
И можно быть счастливым наповал!
Стремительно проносятся машины,
Как первый снег, лежит пух тополей.
Не знал я, пацаны, что будем живы,
И все по-старому: футбол-хоккей.
Зигзагами проложен путь к воротам.
Забью, конечно, но не в этом суть.
Весёлый дождь стучит по тёмным кронам
И свежий ветер наполняет грудь!
Фото Евгения Маркова, Екатерины Скабардиной и из архивов поэтов
Обратная связь