Дорогие друзья, сегодня на нашей поэтической страничке стихи её основателя и нашего постоянного автора Бориса Тучина. Стихи 2025 года (лирика).
Январский снег
По-за оградой снег навалом,
готовый таять, чуть парит.
Теплом повеет утром алым,
и тотчас солнце возгорит.
И ветерки по мелколесью
спешат таинственно шуршать,
начнут шалить и куролесить
и что-то в жизни предвещать.
В окне вдруг скрипнула фрамуга,
чтоб я спокоен быть не мог.
Встревоженного чем-то друга
раздался утренний звонок.
Февральские стансы
Под снегом лес. Но снег – последний.
Колючий ёжик. Но старик.
Приметы лета всё заметней.
Растает скоро материк.
Вот лыжник. Не лишен сноровки.
Лыжня подтаяла. Февраль.
Приступит дятел к тренировке.
И огласится стуком даль.
Заря все раньше. Расцветает.
Зовет к делам живым огнем.
Земля, оттаяв, не растает.
Ведь не на айсберге живем.
Образы и мысли
Робко образы зависли.
Не сияют, не снуют.
Зарифмованные мысли
им окрепнуть не дают.
Звезды новые восходят.
Лишь одна всё смотрит вниз.
Стихоплет-канатоходец
над пространствами повис.
Но среди людских страданий
новых красок поищу.
и стихи Прекрасной Даме
безраздельно посвящу.
Меркнут звезды. Гаснет пламя,
как стихи Прекрасной Даме.
Старые письма
Привыкнуть к одиночеству нельзя.
Один, как перст, – чудовищная кара.
Ты в райских кущах – были бы друзья.
Нет никого – недолго до кошмара.
Гуднёт в пути ночная электричка.
Колеса отстучат бессонный ритм.
Мелькнет воспоминание, как спичка,
и на мгновенье сумрак озарит.
Перебирая стопки старых писем,
про боль утраты некому сказать.
Ни на минуту голос не возвысим:
знакомый почерк, милые глаза...
Куда раденья ночи заведут?
В чьих чутких снах забота не остынет?
В цветах и звездах образы взойдут,
исполненные силы негасимой…
Шутя…
От едких шуток отойдя,
к месье Онегину взойдя,
шутя
напишет Пушкин стансы.
Так было в прежние года.
Дождей размытое пространство.
В дождях затихшая звезда.
Тоска забытого романса.
Информация, век 21-й
Похищенная дева плачет,
амбал оружие украл.
Бессонный телик. Это значит:
премьера, новый сериал.
Тут телефон. Звонит мошенник.
Искусно пробует грабеж.
Ты знаешь: этот хочет денег,
Давать нельзя. Но ты даешь.
Ты был силен, а станешь жертвой.
Асфальтом крыты берега.
Закрыт мешком Кощей бессмертный.
Смиренно сникла и Яга.
…Прогноз погоды: снег, пурга.
Придет весна
Февральский кот дождется марта.
На верфях встанут корабли.
И в рубках штурманская карта
укажет путь за пол-Земли.
Защита
Поэт защищен, как пушками,
коль в силе душа и разум, –
врожденным правом на Пушкина.
Но Пушкину и обязан.
Счастливого пути, птицы!
Взметнется в небо птичья стая
и улетит не навсегда.
И прокурлычет, пролетая.
Дороги звездной, господа!
Оставив нам дожди и вьюги,
спешат управиться до льда
армады птиц на теплом Юге.
Счастливых гнезд вам, господа!
Их долог путь от дома к дому.
Их не приемлют города.
Аэродромы, космодромы…
Где вы приткнетесь, господа?
Чужие строятся приметы.
Идут недобрые года.
Вас невзначай собьют ракеты.
Но возвращайтесь, господа!
* * *
Не расставайтесь с прошлым навсегда.
Оно, как тигр, достанет вас и прыгнет.
Хранят мечты прошедшие года.
И день былой делами вас достигнет.
Звездный час
Вот наступил твой звездный час:
цветы, овации, фанфары.
Он заработан без прикрас
уже не юношей, а старым.
Назавтра новый, будний день
сотрет приветственные речи.
И снова старческая лень
тебя обнимет, взяв за плечи.
Опять за вздорной суетой
в предугадании награды
преобразится лоск в ничто,
и стихнут бурные парады.
Не прекратит звезда сиять,
и не изжить ее заботы,
как и мечта – где силы взять –
и для чего же? Для работы!
Тогда любой победный час
пребудет, будто день вчерашний,
и вдохновенье не предаст
забвенью Дело – труд не зряшный.
Искусство для искусства
Провокативное искусство
туманит разум,
бьет по чувствам.
Был час:
посредственность наглела,
спроста губила мысль и дело.
Пророки тусклые блистали,
цыганки ушлые гадали,
и лень душой овладевала –
от разрушения к развалу.
Вели коварные дороги
туда, где денег ждали блоги.
Искусно ставили задачи
крутые телепередачи.
…Но возрождает мысль и чувство
Призыв:
Искусство – для Искусства!..
Ресторанчик
Припомним времена,
где в том большом начале
текла сквозь нас луна
и петухи кричали.
Тихий маленький ресторанчик.
В незаметную входишь дверь.
Так, мне помнится, было раньше.
Так, наверное, и теперь.
Это место посещали
не крутые
и не голь.
Не курили, но вкушали
алкоголь.
У короткого причала
место встреч.
Там, как музыка, звучала
чья-то речь.
Ни панбархата и ни шелка,
И не зря, поверь, говорят,
что дешевая одежонка
лучше, чем парча на царях.
Там оркестрик сто лет пиликает,
словно Пушкин опять живой.
Там всё свежее и великое,
незнакомое и впервой.
Там говорено так немало
о делах, стихах, о судьбе.
Ты моим рассказам внимала.
Я взахлёб объяснял тебе…
Обратная связь